“L’altro sono io.” [J.P. Sartre]
Certe storie hanno scritta la parola fine già dal principio
Tutte le storie sono destinate a finire, ma alcune sono la “Cronaca di una morte annunciata”. Il romanzo di Gabriel Garcia Marquez si conclude con Ángela e Bayardo che si rincontrano dopo diciassette anni, quando Bayardo si presenta alla porta di lei con una valigia ricolma di lettere, mai aperte, che la donna gli aveva incessantemente scritto in tutti quegli anni nella speranza di essere perdonata.
Le lettere, soprattutto quelle d’amore, andrebbero sempre lette, andrebbe sempre colta l’opportunità donata da un “ti amo”, un “ti voglio bene”, ma anche da un modesto “mi piace di te…”.
Dove portano queste parole che grondano dai romanzi d’appendice come miele stomachevole?
Per quali sentieri ci conducono strane storie che conserveranno il loro fascino immortale, finchè ci saranno due ragazzini accoccolati sul muretto del parco come i gatti sotto la luna estiva?
Agli sguardi imbarazzati dei due acerbi confidenti intenti a rompere il ghiaccio per rinfrescare una bibita da condividere.
Oppure di metafora in metafora…A tastare il terreno in cerca di punti che ci orientino quando approdiamo in un territorio sconosciuto, quello dell’altro, in attesa di costruire una mappa che lo disegni dentro di noi.
La mappa non è il territorio
La mappa è la rappresentazione mentale delle differenze che siamo in grado di cogliere nella realtà.
La rappresentazione della realtà non coincide con la realtà stessa: quest’operazione serve a ridurre la complessità del tutto, il territorio. Questa differenza e le distinzioni che ne conseguono, diventano informazioni disponibili quando le separiamo dal tutto. Una volta distinte da uno sfondo indifferenziato, le organizziamo in forme che portano senso grazie al “filtro creativo” del processo mentale.
Le mappe costituiscono l’immagine statica di un territorio, che viene spiazzata continuamente dall’incessante dinamica del sistema ambientale.
Per orientarsi nel territorio il cercatore esperto accetta il fatto che deve produrre senso di continuo.
L’attitudine dell’uomo a creare senso disegna punti di orientamento tracciandoli sulla mappa, che, per approssimazione, delinea le caratteristiche del territorio. Sfugge sempre qualche dettaglio nel tentativo di definire i confini e i rapporti tra i punti.
Non rimane che accettare la limitatezza propria degli strumenti che l’uomo si è dato per orientarsi!
A me piace narrare l’intreccio di questa limitatezza con il sentirsi spiazzati, indefiniti, incompleti, irrimediabilmente esposti. Questa è la stella polare che, per la maggior parte dell’anno, indica la strada per fare ritorno a casa, per perdersi nella vastità del mondo, a seconda degli scopi che muovono le nostre intenzioni.
Noi siamo cercatori di corrispondenze tra una moltitudine di differenze, in attesa che affinità elettive rendano piena e degna di essere vissuta l’esistenza che abbiamo scelto per noi.
Abbiamo un disperato bisogno di testimoni, di compagni, di alleati, di amici, di aiutanti magici, di lupi, di nonne, di uccellini, come vedremo tra breve…
L’altro è un testimone quando gli consegniamo la nostra storia, solo perché l’ascolti, perché l’accolga in silenzio dentro di sé, perché ci tenga in un cantuccio al caldo e assapori insieme a noi il diritto di esistere dato dal riconoscimento. Questo spazio di esistenza e di possibilità ha un messaggero d’eccezione: il sentire. Profondo o leggero, avventuroso o domestico, dolce o amaro non si può avvicinare se non per via metaforica, alludendo, accostandosi, consapevoli che non si può fare mai centro se il centro è una continua sperimentazione.
E qui ci vuole una storia!
TITOLO: Il falco miope e l’uccellino…(com’è l’uccellino?)
SOTTOTITOLO: Storia di cooperazione tra predatore e preda.
-Chi comincia?
Prologo
Il falco è disposto a tutto però è indisciplinato e autoindulgente. Qualche pesciolino di nascosto se lo mangerà. È certo che non mangerà più uccellini.
Quando un falco attacca uno stormo, gli uccellini hanno appreso con l’esperienza una strategia per disorientarlo e sventare l’attacco. Si buttano tutti insieme sotto le ali del rapace rubandogli l’aria, le sue ali perdono portanza, impedendogli di volare. Questa volta, sarà la sua Fortuna!
Si riebbe quasi subito, ancora nelle ali e negli artigli il sentore dell’attacco. Scattò in piedi inutilmente, pronto a ghermire la preda. La tenerezza di quel giaciglio se l’era dimenticata. C’era stato una sola volta tanti anni prima in compagnia del suo istruttore di volo. Durante una pausa dai faticosi allenamenti, avevano spizzicato un topolino, condividendolo mentre, lo sguardo addolorato, guardavano l’Africa da lassù. Quel bianco intenso e accecante era così bello che faceva quasi male. Cercò i contorni neri di Mamma Africa ma non poteva più guardare oltre il suo fiero becco adunco. Chinò il capo rassegnato, accettare il suo difetto di vista non era per niente facile. Quante ore, quanti giorni e quante notti a contare solo sulla forza bruta e sull’acume di una strategia bellica, quando era militare. Era stanco e un po’ spossato. Il prurito di un parassita lo costrinse di scatto a pulirsi le piume delle ali. In quel momento, con la coda dell’occhio traditore, percepì un movimento similmente repentino. Non si era accorto, offuscato da quel mare di nuvole, che accanto a sé c’era un uccellino bianco, impettito come un’Aquila Marina a guardia dei suoi voraci pulcini.
Era troppo immerso nei suoi pensieri per avere fame. E poi cos’era quell’esserino? Nemmeno un aperitivo.
“No.” stimò, se ne doveva fare qualcos’altro.
Giocare?
Gli venne in mente la storia del gatto ed il topo. Percepí una certa noia per le cose un po’ banali che finiscono con qualcuno che vince e qualcuno che perde, senza molta morale.
Perché lassù della morale si faceva un gran conto.
Questo lo aveva imparato volteggiando e piroettando nelle altezze. E più l’aria era rarefatta, più si sentiva la vicinanza con l’anima del grande falco onnipotente che regnava su tutti noi.
– Figlio mio. – tuonò con compassione – Quanto è che insegui la pace? Ti ho osservato farlo persino in battaglia mentre stavi per essere sgolato nella piana di Marrakech. Vedere ha sempre due facce, non possono piacere entrambe. A volte sì, ma sono rari attimi di felicità. –
Aveva compreso che quella forse era la sua ultima missione.
A saltelli l’uccellino bianco gli si paro’ dinnanzi.
Lui aveva deciso di resistere alla fame per ascoltare la vitalità che sprigionava da quel corpo così sottile e intenso. Il vento trasporto’ odore di mandarino maghrebino.
L’uccellino bianco era coraggioso ma non per sprezzo del pericolo, piuttosto per la sicurezza che aveva acquisito stando molto a contatto con gli animali di terra.
Erano creature strane ed un po’ contorte. Spesso troppo mentali. Lui le aveva osservate. Con tutti i loro ragionamenti avevano perso la capacità di sentire il cambiamento del tempo, fiutare l’acqua ed il cibo, percepire l’arrivo delle tempeste e della stagione degli amori.
Giravano su se stesse in modo insensato, facevano rumore e puzza, volavano su strani oggetti lucidi e freddi. E soprattutto non riconoscevano il pericolo.
Lui invece aveva cuore e sensi acuti, anche se era piccolo.
E sapeva che il falco non era cattivo.
La cattiveria non apparteneva agli animali. Questo era uno dei pochi punti fermi a guidarlo quando guardava il mondo dall’alto in basso. Ma mal sopportava l’incuria delle grandi discariche che occupavano la terra e gli ferivano lo sguardo. Era riuscito a trovare la bellezza anche lì: la plastica colorata formava sontuosi mosaici sterili, sculture aeree le raffinerie intricate di tubi arrugginiti, poesia decadente e malinconica le grandi insegne Luminose dei supermercati abbandonati da tempo immemore.
-La cattiveria no, ma la cialtroneria sì. – Irritato dalla ferita, proseguiva il suo volo di ricognizione in cerca di qualche succulento vermetto.
– Nessuno ha insegnato loro come si appronta il nido, quando Estro, figlio di Natura, ti convoca.
Eppure io l’ho già incontrato quell’uccellino in vita mia, quando la vista ancora era buona. Io lo ero molto di meno allora. L’ho incontrato e l’ho lasciato andare? Non ricordo, però sono sicuro che avrei preferito ghermirlo e strappargli le carni che vederlo in una gabbia a cantare per le orecchie di quei bipedi volgari e con la pancia laggiù. Mi piace come mi sfida senza parole, mi affronta coraggiosamente. Lo sa che sono quasi orbo, non ha paura ma nemmeno il coraggio necessario a vedermi davvero. Chi sono per lui? Le spoglie di un predatore che odora di passato. È strano sia solo. Dov’è il suo stormo? È un solitario come me? Non penso, ma ha uno scopo. Tutti nascono con un’intenzione. Io ho portato la morte per fame o perché mi era stato richiesto. Quando uccidevo eseguendo degli ordini, poi mi veniva da vomitare. Quando uccidevo per fame, mi saziavo senza rimorso alcuno. Ora che mangio molto meno, quello sguardo m’incuriosisce. O meglio: ho tutto il tempo di accorgermi della mia curiosità. E tu uccellino perché non parli? Chissà se hai capito che non ho più fame, o meglio che la fame non mi domina più come una volta. Il desiderio mi domina ancora, il desiderio di conoscerti e di sapere che c’è dietro il tuo sguardo, che storia ti ha portato qui su questa nuvola a guardare in faccia il tuo designato persecutore. –
-Dopo tanto tempo senza stormo è difficile rinunciare alla sicurezza della solitudine.
Alla libertà di volare in faccia ai predatori e poi lasciarsi cadere a capofitto verso la terra per virare a pochi metri dal suolo.
E nascondersi sugli alberi di primavera pieni di foglie tenere e boccioli. Poco attirato dai miei simili così instupiditi dalle stagioni della vita: corteggiamento, amori, nido e vermetti in tanti piccoli becchi che poi volano via.
Eppure mi è rimasto molto di tutto ciò, nel cuore, non lo nego. Ma non lo condivido se non con il mio silenzio.
Perché quando canto le lodi al sole che scende, faccio l’ultimo giro di ricognizione e mi ritiro nelle ombre della sera, sento forte le emozioni del mio passato ed il timore del presente.
-Quanta tenerezza sprecata…
Il suo silenzio è rarefatto come l’aria che respiro.
La solitudine ha forgiato il suo sguardo sereno, nello stormo era parte di un tutto che non lo nutre più.
Qual’e’ il suo segreto non mi preme sapere, un segreto lui non l’ha, gli son rimasti solo ali per volare e occhi per guardare lontano.
Lontano si può dire di tutto, tranne condividere una lacrima.
Se io sono quasi cieco, lui è sordo.
Patiamo la solitudine e non sappiamo incontrarci più in un sorriso che mostra una felicità, svanita. Ti chiedo, uccellino, con quel fil di voce che ancora so pronunciare, in silenzio, non mi rispondere: tienimi nel tuo sguardo ancora un po’.
E chiamami quando sei arrivato dove vuoi, se hai un luogo dove arrivare.
Io sono già arrivato. La mia nuvola non sarà mai anche la tua.
Che freddo che mi fa questo volare sopra.
Io scendo giù in picchiata, salvati tu che puoi. –
Mi sento un uccellino un po’ strano. Non volo oggi ma viaggio in treno. Appollaiato su un sedile piuttosto comodo. O forse sono piccolo io.
Entra il sole dal finestrino e fa quasi troppo caldo.
Io sono dentro e vedo con orrore che intorno ai binari ci sono barriere di plastica trasparente con… tanti uccellini neri disegnati sopra.
È un messaggio in codice perché non dovevo partire oppure sono piccoli falchi miopi che si sono spalmati sulla barriera? Volano così basso da rischiare il frontale?
L’uccellino bianco, giunto a destinazione, stava sbecchettando un pezzo di caramello scovato sotto un cespuglio del parco, quando un’ombra passò velocemente sopra la sua testolina.
Stava commentando piacevolmente la distrazione del bimbo che aveva lasciato cadere il dolciume per afferrare la palla lanciata da un amichetto.
Ecco la fortuna di avere un periodo così lungo di bel tempo e tante mamme felici intorno a lui.
Di solito se ne stava sull’ultimo albero in fondo a destra, un faggio, con il quale aveva un buon rapporto. Si conoscevano da quando era un piccolo uovo bianco. Il nido artigianale era volato via con il vento autunnale quando lui ed i suoi fratelli se ne erano andati.
Ma torniamo all’ombra nera che aveva scorto nel cielo.
Che fosse il falco miope?
Solo lui aveva il coraggio di lasciare le colline ed avventurarsi in città.
A fare che? Non si sapeva.
Vociferano che si fosse buttato in picchiata. Ma l’uccellino non ci aveva mai creduto.
Era successo o era stata una delle tante immagini che consolavano la sua scelta di una vita solitaria?
Sì alzò in volo con il cuore in gola. Nel becco il caramello risparmiato alla sua fame. Non aveva bisogno di cercarlo, sapeva che una volta in volo, l’ombra avrebbe aleggiato su di lui. E questo pensiero certamente non lo rassicurava.
Ma il suo intento era forte e robusto come il faggio che aveva visto nascere la sua fragilità.
Mise al sicuro il caramello e si fermò a riflettere sulle mille sfaccettature della realtà. In effetti ogni immagine gli si presentava diversa a seconda dello stato d’animo.
Poco innanzi aveva percepito l’ombra che non lo rassicurava o era la rassicurazione che portava dentro di sé a creare un’ombra, in questo caso benevola?
Avrebbe voluto alzarsi di nuovo alto alto nel cielo, sopra le nuvole per cercare lo sguardo intenso del falco.
Che gli fosse ormai presente, quasi intimo?
Eppure nel continuo gioco di ruoli il falco non faceva più il falco e lui non faceva più l’uccellino.
Preda e predatore si affrontavano in altre dimensioni quasi con timidezza e riserbo.
Non avrebbe voluto nascere falco. Questo no.
L’intento era rimpicciolire all’estremo ed essere pupilla del complice. Stare nello sguardo rapace e divertito di chi scruta l’orizzonte in ogni dettaglio e si prepara all’agguato ed alla soddisfazione della caccia. Stare prima del bisogno, oltre la preda ed il predatore, direttamente nell’istinto.
Non percepiva adesso più alcuna ombra.
Nell’ombra riposava il suo istinto ad esplorare l’intimità del desiderio.
È vero gli stati d’animo erano fuggevoli e indistinti, ma c’era qualcosa che andava aldilà delle passioni, aldilà delle nuvole, aldilà del suo corpicino inerme.
Qualcosa di cui avvertiva da tempo una presenza affievolita ma che lo sguardo del falco aveva ridestato prepotente. Come un sussurro in fondo al cuore che diceva in silenzio: rappacifichiamoci con la nostra natura, poi si vedrà.
Il falco affamato aveva ripreso le sue sembianze da predatore.
Si diceva:- Questa storia non può finire qui. Mi è rimasto impresso nella pupilla il suo candore.-
Distratto dall’intensità del sentito così vivido e coinvolgente, si spiaccicò contro l’insegna luminosa di un autogrill finendo privo di sensi nel bel mezzo della carreggiata. Un àutoarticolato procedeva nella sua corsa, un bisonte d’acciaio nella prateria d’asfalto, incapace da sempre di modificare la sua unica traiettoria. Possibile: andare dritto avanti a gran velocità, insensibile a qualsiasi segno del destino.
Il vento era caldo. Un assaggio di primavera. L’uccellino bianco lo sentiva fluttuare sulle piume del collo e delle piccole ali.
Portava ricordi lontani ed altri odori ma troppo in fretta per essere trattenuti. Lui aveva smesso di avere ricordi.
A volte aveva un sentore di futuro ma spesso semplicemente si lasciava essere.
Da quando aveva abbandonato lo stormo non gli serviva la memoria, tantomeno il giudizio.
Distante da lì un altro vento, gelido, si avvicinava al falco tramortito.
“Quello cos’è?” pensò il camionista, schivando istintivamente uno straccio arruffato o un pezzo di copertone in mezzo alla carreggiata.
Lo spostamento d’aria gettò il falco sul ciglio della strada.
-Sono morto.
Non c’è verità.
Non c’è destino. –
Si era unito al suo candore.
Epilogo
Quale storia?
I pensieri si frantumavano intorno a lui.
Era stato una macchina da guerra ed ora? Dov’erano la sua rabbia e la sua trasgressione?
Mosse un’ala e poi l’altra.
Non erano sue.
Pochi metri più in là il rumore infernale di un mondo capovolto.
Gli prese una forte nausea.
-Non finisce più questo senso di nausea, quest’odore di morte. Ho vomitato anche l’anima ma non vuole trasalire questo pezzo di me che sta attaccato alla terra e ci orbita intorno senza mai trovare un centro.-
Sperimentarsi nel racconto
Questo è un esperimento giocoso che ho condotto con una mia amica. Ho scelto la mia maschera, la sua e siamo partiti per un viaggio di fantasia, anzi un volo. Ciò che insieme abbiamo creato assomiglia lontanamente alle fiabe di Esopo, ma la morale è taciuta. Le “Nuvole” di Aristofane fanno capolino nella suggestione che mi da questo luogo sospeso, proprio come immagino sia il pensiero quando osserva distaccato il brulicare del mondo e delle sue passioni. Nella commedia, percorsa da un sarcasmo feroce contro Socrate e i sofisti, responsabili secondo l’autore della decadenza dei costumi tradizionali, il dibattito sul Discorso Migliore (personificazione delle virtù della tradizione) e il Discorso Peggiore (personificazione delle nuove filosofie socratiche) è da me intenzionalmente travisato: il dialogo si dipana tra Anima e ombra.
Anche qui l’allusione si coglie solo in un rimando immaginifico, mentre il sentore di una critica ambientale è tutto politico.
Giocare con il senso da libertà espressiva, le interpretazioni le lascio al caso e alle intenzioni del lettore.
Quando ero piccolo, come gran parte dei bambini, vedevo poco mio padre durante la giornata. La sera attendevo con eccitazione la lettura di una fiaba di Esopo. Lui si metteva accanto al letto e prendeva questo antico libro che rendeva i segreti della vita così semplici e comprensibili persino agli occhi miei ingenui ed inesperti. Spesso il sonno sopraggiungeva mentre papà pronunciava la parola “Morale”, esplicativa del senso delle vicende narrate, che, come un comando ipnotico rassicurante, mi incoraggiava ad entrare nella notte buia.
Quando scompaiono i ruoli entriamo inconsapevolmente nel gioco dell’intimità. Io e Tu si confondono. All’inizio sono il Falco, proseguendo mi ritrovo Uccellino e non so come ci sono arrivato ad interpretare questo ruolo. Non so quando, come e perché. Accade che scivoli dentro alla maschera e ti diverti a starci dentro, ti ci accomodi divertito. Ciò è possibile se si sta in contatto con l’altro con una disposizione d’animo empatica. Il sentire s’affaccia e ti trasporta in modo fluido nel mondo che noi stiamo costruendo. Travalicando i confini del tuo Io, stai presso l’altro con piena soddisfazione.
Esercizio: i puntini sospensivi come opportunità
“La gioiosità di un gioco infinito, il suo riso, risiedono nell’imparare a cominciare qualcosa che noi non potremmo finire.” [J. Carse]
Il mio racconto si può dire “completo”, finito, le narrazioni possibili sono pressocchè infinite. L’interlinea orizzontate indica traiettorie per giochi inesplorati. Posso scegliere di percorrere una direzione indicata dal sentire di quel momento, oppure no. In ogni momento si può trovare una porta d’accesso nuova seguendo il proprio desiderio di esplorare una dimensione interessante. L’interlinea è un invito, lì io ho intuito la presenza di ulteriori possibilità. Ognuno può porre la sua interlinea dove più avverte, subodora, intuisce la presenza di una possibile soddisfazione del suo bisogno di chiudere una Gestalt. (leggi anche Il destino, l’autonarrazione e le arance sanguinelle).
Questo può diventare un esercizio. La mia amica ed io, chiacchierando, parlavamo delle intenzioni che stavano muovendo le azioni e le scelte delle nostre maschere. Assomigliava al chiacchiericcio delle lavandaie, un pettegolezzo pieno di affetto verso i nostri personaggi…
Si narra che Marquez lavorasse in soffitta ai suoi romanzi. A volte scendeva dalle scale piangente e rivolgendosi alla moglie sconvolto, diceva: – E’ morto Aureliano!-
Le istruzioni dell’esercizio che vi propongo sono grossomodo queste: leggete il racconto cogliendo il senso complessivo della narrazione, chiedendovi: “Che effetto mi fa?”
Poi accettate l’invito dietro l’interlinea orizzontale che ho posto io. Potreste scovare altre traiettorie, esplorando altri giochi: un dialogo interno, la descrizione del paesaggio, un’osservazione obiettiva, un dialogo diretto con l’altro personaggio, un flashback e via dicendo. Allungate, stiracchiate, tagliate, comprimete, espandete il racconto come se fosse l’impasto per fare il pane.
Allenatevi in seguito a fare delle scelte dettate dal desiderio intimo di dare completezza alla narrazione. Scegliete voi stessi dove porre l’interlinea e continuate a far lievitare l’impasto, fino a quando, secondo voi, è maturo e sa di limone.
Perdonarsi per stare in gioco
Ho una passione per la circolarità. Le cose ben fatte finiscono col principio.
In attesa del perdono Angela scrive le sue lettere e vive la sua vita. Scrivendo scioglie i suoi rimorsi e le sue pene diventano più sopportabili, nel frattempo scorre la quotidianità…
In psicoterapia le lettere vengono aperte subito se le opportunità vengono colte nel momento in cui si presentano, cioè nel qui e ora della relazione.
Lo psicoterapeuta è un testimone oculare di questo processo e un facilitatore del contatto con se stessi. Vissuti che soli è difficile incontrare emergono dallo sfondo e si stagliano in primo piano, diventando figura.
Lo psicoterapeuta, forte del suo metodo, custodisce il processo, curando il fuoco come nelle popolazioni primitive che ancora non avevano appreso una tecnica per accenderlo, ma si affidavano alla combustione spontanea. Stare in questa particolare relazione insegna a darsi rassicurazioni e consolazioni efficaci, quando paure e dolori sopravanzano la nostra capacità di farvi fronte.
Se Angela fosse stata in grado di perdonarsi non avrebbe avuto la necessità di cercare il perdono di Bayardo: Questa è l’invenzione letteraria che mi ha attratto e che, sottotraccia, ha animato il racconto del Falco miope e l’Uccellino.
Ma prima che lo scrivessimo, non avevo a portata di mano quest’interpretazione: le intenzioni si leggono solo dopo che l’esperienza è stata vissuta.
Indicazioni al trattamento: piccoli lutti quotidiani
Il perdono giunge liberatorio solo dopo che si è preso atto di aver commesso una colpa, ci si è sottoposti ad un giudizio, dopo la piena accettazione della pena. Meglio la verità anche se dolorosa… e la colpa nella cultura giudaico-cristiana si espia. Nell’elaborazione del lutto il senso di colpa e l’autoinfliggersi punizioni che ne deriva, giocano un ruolo primario. Il dolore è percepito in assenza di una colpa vera e propria. (leggi anche Tristezza, malinconia o depressione? Impara a distinguerle)
E’ un processo ripetitivo che si autoalimenta lungo tre direttrici di senso: colpa, rimorso e vergogna. La digestione del lutto avviene con movimenti peristaltici: trattenere e lasciare andare l’oggetto d’amore.
Con il dispiegarsi della relazione terapeutica, le sensazioni dolorose vengono scalzate progressivamente dal piacere di stare nel gioco a due. Stando accanto all’altro compaiono i primi sorrisi, ci si accorge di sensazioni gioiose che si espandono nel petto. Le dimensioni del profondo e della leggerezza si integrano nella persona che vogliamo diventare.
Piano piano si rinasce al senso tragico dell’esistenza e si accetta la propria natura finita.
Chi lo poteva immaginare che da una fiaba nata per gioco si giungesse ad una FINE…annunciata!
In foto: Il telaio azzurro della Pegeout, per me, è il più elegante che sia mai stato concepito. Si chiama rondinella e, insieme alle rose potrebbe ispirare il vostro prossimo racconto trasfigurato: La rondinella azzurra e le rose.
Lasciate parlare anche gli oggetti, per gioco e per opportunità.
Riferimenti bibliografici
- J.P. Carse, “Giochi finiti e infiniti”, Arnoldo Mondadori Editore, Milano, 1987
- F.S. Perls, “Testimone oculare della terapia”, Astrolabio Ubaldini Castoldi Ed., Roma, 1977
- G. G. Marquez, “Cronaca di una morte annunciata”, ET Scrittori, Torino, 2017
- J.P. Sartre, “L’essere e il nulla” [1943]”, Il Saggiatore, Milano 2014.
